1《雨》
当我第一次醒来，
雨甚至淹覆了半个世界。
我从我的窗户看见车辆彼此相连，
像一只只由大象组成的商队，
缓慢的、无视彼此，
在城市冰冷模糊的血管中流动。
冷却的刀胚被搁置在锻炉旁，
一小时，一个月。
混凝土的丛林正被昨日的忧伤所侵袭。
倾倒的栅栏，
跑出无数匹骷髅色的白马，
有时占据天空。
生命开始以另一种方式延续，
犹如根的生长，
在浩渺的雨中泛滥。
失落的篝火炽烤着我湿漉漉的灵魂。
有时我想，静默地，
静默地
聆听雨，
荒废的世界，
一切由风所驱动。
或许是清晨，或许是傍晚，
马路上、高楼里、桥上、码头上、船上，
那些相互远离着的空间，
在灯光中彼此相连，
每一盏灯也彼此相连。
万物都被雨水淹覆，
合为了一体。
雨滴与雨滴相连，
泪水与泪水相连，
阴暗的报亭、沉默的大厦彼此相连，
肃穆的蛛网，苦楚的柠檬彼此相连；
国家与国家相连，
海洋与海洋相连，
注视与注视相连，
气息与气息相连，
手与手、脚与脚彼此相连，
两只眼、两面唇也都彼此相连
——一切的一切与我一同承受着这长达半个多世纪的雨，荒芜的
雨。
作者：王伦敦
2《不记得那是一次多少人的合唱》
不记得那是一次多少人的合唱，
有时我会想起，
但刹那后我又会遗忘，
仿佛注视一只彷徨的飞鸟
在若隐若现的踪迹中迷失。
有时我也会一同迷失，
像误入一班异国他乡的列车，
在悲伤的途中，
捡拾着陌生的自我。
那古老、琐屑的困惑：
世界真的存在昨日吗？还是说只有今日和一些悠远的幻象？
而我只知道一件事
——我已度过了17个生日。
环绕着我的灯管，炽白的墙漆，
以某种秘语的姿态，
一遍又一遍的重演着那天，
直到它们的一切全然融入
那次失败的光学测距
那个未知的天文数字。
作者：王伦敦
3《床》
繁复的工作在日记薄上无尽的叠加。
一块三角形的积木缺失了，
可能被用于恢复工业的运转；
百叶窗半开，
他们准备好了枪手，
不，一排机械表：
陌生的典当行，
时间从这里被一点一点赎买回来，
回到我们身边，
而为了继续研究生命，
我们熄灭了地球表面的篝火、
找出了所有积蓄，
换来一次让眼睛、
四肢服务自己的机会
——漆黑中，
冗长而静谧的加冕仪式
又一次重现于
一张柔软的床上。
作者：王伦敦
4《悲哀的日子》
因为毗邻日暮，
所以我们痛失了
今天所有可以在码头上散步的机会。
海面上，
黄昏，迟缓地
离开了
我们的城市，
没有任何人接到通知。
海浪在沙滩上洗刷着狂欢过后的痕迹。
花田在一个沉痛者脚边生长。
我们，
只是悲伤的我们，
无法像残余在棋盘上的士兵
一样无畏，
仅能
胆怯地，躲过日子，
像挫败的蜘蛛
游荡在
两根沉默的树枝间。
黯淡的余晖，
无人的落寞殿堂，
彼此涂抹今日的悲痛之色。
远处，
湛蓝的夜
降临于世，
它以网的纵深
收纳了被遗落的荒原、山川。
风在林径深处联合，
吹响了自然的远古号角；
久远的狩猎之曲
响起，
徘徊于城市边缘。
现在，
所有夜行动物都虎视眈眈
于彼此的巢穴，
伤痛一齐向我们发起进攻。
而因为保全了爱，
我们永恒地拥有了一份
戴着玻璃王冠的悲惋荣光，
以及一个胜利的近义词。
作者：王伦敦
5《童年》
数十双灰色的眼睛
张望着废弃的停车场，
我们在自行车上发起冲锋，
占领了这座没有防备的城镇，
我们在这里构建起
我们的城墙、我们的法律。
直到太阳消失在我们的语言里，
挖掘机静止在工厂的废墟上，
这个新生的国度又将再次面临
灰色眼睛的觊觎。
作者：王伦敦
6《音乐》
乐谱丢失了，
音准自书本的燃烧处开始错乱，
音符四散逃逸，
－—这是乐队
还是我们的过失？
而在那些空旷、深奥的地方，
钢琴依旧鸣奏，
音乐仍以灵魂祭典的规格，
带领我们一点一点
重建着幽暗而又易碎的自我。
作者：王伦敦
7《夜晚》
黑暗的，顾不上四肢，
人们的灵魂相互触摸，
留下了愉悦的阶梯。
作者：王伦敦
